Teria a razão um coração?

Então para de tentar adivinhar a vida.
Para com essa mania de querer explicação para tudo.
Sentimentos não se explicam, eles apenas devem ser sentidos.
Não se deve olhar para o outro tentando decifrá-lo,
achando que ele vai se revelar e se fazer claro como um conceito teórico.
As coisas simplesmente acontecem
seguem...
A vida segue seu fluxo, seu rumo, desabrocha, murcha.
E nós continuamos aqui, com todas as nossas capacidades.
Um pouco mais velhos, um pouco mais duros.
As vezes um pouco até mais maleável
Mas continuamos aqui.
Vivos, de olhos abertos.
Pelo menos é assim que deveria ser.

Chronos

O tempo real não tem nada a ver com o tempo das suas vontades ou com o tempo que você determinou para as coisas acontecerem.

O tempo é essa espécie de Deus superpoderoso e fodão, que faz as coisas quando bem entende e age silenciosamente, de forma elegante e calma, ou seja... torturando quem estiver por perto.

Ele faz você suar lentamente, assim como lhe seca lentamente.

Ele corta você e lhe deixa sangrando, e quando achar que é o momento certo fecha sua ferida e cria uma casca sobre ela.

O tempo é um eterno retorno do que foi, do que é, e até do que será.

O tempo corrói sentimentos, os constrói e os destrói.

Transforma pedra em grãos de areia

Faz você crescer, assim como te faz envelhecer.

Estica e enruga sua pele.

O tempo maltrata, o tempo cura.

Você pode gastar todas as suas energias gritando o quanto ele é injusto.

Ou simplesmente aceitar o que ele tem a lhe oferecer.

Os detalhes de um turbilhão

Coisas que desejamos
Não são as coisas que buscamos
E muito menos o que precisamos.
Um novo ano chegou.
Tudo parece tão perdido
Desencontrado
E a cabeça no lugar.
Coração, um espaço de contradições.
Me pergunto sobre os segundos que nos separam
Sobre os detalhes que impedem os encontros
Presos em nossa razão
Movidos e estáticos pelos medos, pelas dúvidas
Por tudo aquilo que queremos ser
E, de fato, não somos.
Talvez as pessoas sejam como músicas
Bela melodia, letra ruim
Cria uma marca em nós, ou simplesmente passa despercebida.
Quem poderia, de verdade, reparar em um olhar?